ایک ایسی رات جب کافی ٹھنڈ گئی، اور میں نے دیکھا کہ پینسرز نے صرف جِت نہیں لیا—بلکہ اپنے جان بھر کر لیا۔ ہر پاس، ہر توقف، ہر خاموش—دل کی زبان تھی، اعداد نہیں، روحوں کا سچائے تھا۔